Ai, ai. . . adoro um bom período eleitoral, com os inerentes beijinhos, sorrisinhos, ataques pessoais e auto-vitimização, compras de votos dissimuladas, slogans recheados de um patriotismo despovoado, debates pálidos e desesperados entre pseudo-candidatos, comícios cheios de discursos vazios e repetidos e promessas, muitas promessas. Promessas quiméricas e inconcretizáveis neste país das maravilhas

Quando ele entrou na carruagem, de imediato, reconheceu aquelas feições. Familiares, literalmente. Tinha um ar ainda mais pesado, ainda mais desgastado, ainda mais denso, impenetrável. Com efeito, não o via há já bastante tempo. A última vez tinha sido no Natal de 2002, ele tinha lhe levantado a mão e gritado para nunca mais lhe aparecer à frente. . . Assim o fez, mudando inclusivamente de cidade e

De repente, a minha vista detém-se num sr. acamado, junto à janela, numas águas furtadas, na Sampaio Rodrigues. O casebre onde vive, mais parece ter sido construído no terraço daquele mamarracho, mesmo ao lado do hotel Excelsior. Vejam bem, com a janela aberta com este frio. Bom, se não tivesse a janela aberta também não o teria avistado, mas coitado, estão 6º lá fora! Se calhar deixaram-no assim

Deitou-se na chaise longue e desatou a soluçar. Grossas e copiosas lágrimas corriam, em fio, pelo seu rosto terminando no veludo verde escuro que forrava a poltrona. Aí, eram recolhidas por aquela esponja tão salgada quanto o Mar Morto, de tanto choro absorvido. Um silêncio inerte reinava, interrompido, apenas, a cada segundo, pelo tick-tack de um relógio branco na parede. Lá fora, um radioso

"Proibido Fumar" dizia o letreiro. Ignorando o sinal e a sua asma, acendeu um cigarro. Podia ser o seu último. De imediato, lhe ofereceram um whisky e, delicadamente, lhe pediram para apagar o cigarro. Delicadamente, respondeu que não. Mas aceitou o whisky. . . podia ser o seu último. Depois, ligou o laptop e, na ausência de headphones, partilhou o áudio do seu filme favorito com todos os presentes.